passer_by_here: (_by)
In the town of Caborca on the Altar River there was a man who lived there who was an old man. He was born in Caborca and in Caborca he died. Yet he lived once in this town. In Huisiachepic.
What does Caborca know of Huisiachepic, Huisiachepic of Caborca? They are different worlds, you must agree. Yet even so there is but one world and everything that is imaginable is necessary to it. For this world also which seems to us a thing of stone and flower and blood is not a thing at all but is a tale. And all in it is a tale and each tale the sum of all lesser tales and yet these also are the selfsame tale and contain as well all else within them. So everything is necessary. Every least thing. This is the hard lesson. Nothing can be dispensed with. Nothing despised. Because the seams are hid from us, you see. The joinery. The way in which the world is made. We have no way to know what could be taken away. What omitted. We have no way to tell what might stand and what might fall. And those seams that are hid from us are of course in the tale itself and the tale has no abode or place of being except in the telling only and there it lives and makes its home and therefore we can never be done with the telling. Of the telling there is no end. And whether in Caborca or in Huisiachepic or in whatever other place by whatever other name or by no name at all I say again all tales are one. Rightly heard all tales are one.


from "The Crossing" by С. McCarthy
passer_by_here: (_by)
"Just remember that the things you put into your head are there forever, he said."

Cormac McCarthy - The Road
passer_by_here: (ehh)
“Really?” )
passer_by_here: (_by)
вот этот стих - он ничуть не депрессивный. а если солитьюд вдвоем - то это вообще счастье, знаете ли)

Solitude by Alexander Pope

Happy the man, whose wish and care
A few paternal acres bound,
Content to breathe his native air
In his own ground.

Whose herds with milk, whose fields with bread,
Whose flocks supply him with attire;
Whose trees in summer yield him shade,
In winter fire.

Blest, who can unconcern`dly find
Hours, days, and years, slide soft away
In health of body, peace of mind,
Quiet by day.

Sound sleep by night; study and ease
Together mix`d, sweet recreation,
And innocence, which most does please
With meditation.

Thus let me live, unseen, unknown;
Thus unlamented let me die;
Steal from the world, and not a stone
Tell where I lie.
passer_by_here: (hz)
i know... no.. i can feel He is dead today
and
this was a good piece of reading for Good Friday. i mean the book, not just the following passage:

—Man was so limited: he hadn't even the ingenuity to invent a new vice: the animals knew as much. It was for this world that Christ had died: the more evil you saw and heard about you, the greater glory lay around the death; it was too easy to die for what was good or beautiful, for home or children or a civilization—it needed a God to die for the half-hearted and the corrupt.
Graham Greene - The Power and the Glory
...
passer_by_here: (hz)
Трохи запізно, але ж Різдво завжди з нами.
Дуже подобаються мені її пісні -

*
хтось із дитям удвох
ходить різдвяним садком.
каже дитятко "я - Бог",
трусить сніжком.

кутає їх благодать
у найтихішім з садів
пір*ям холодним риплять
білі гусятка слідів.

старший вперед ступа,
став посеред зими,
малому в подушку черпа
неба з янголами.

знає - прийдуть королі,
знає - клякнуть у млівіч,
знає - гусятка малі
попідростають за ніч.

хтось із дитям удвох
ходить різдвяним садком.
каже дитятко "я - Бог",
трусить сніжком...
passer_by_here: (Default)
из фильма "Білий птах з чорною ознакою":

"Ця птиця - божа. Її не можна чіпати. Лелека була колись людиною, і Бог дав їй важкий мішок і сказав: «Віднеси і кинь у прірву. Тільки не дивись, що в ньому є.» Але людина захотіла знати те, що знає Бог і заглянула у мішок. А там – всяке гаддя: летюче, повзуче, - вся нечисть світу.
Чоловік кинув мішок у пропасть, але гріх був сподіяний. Людина посягнула на тайну Бога. І прорік Бог: «Станеш ти птахом білим з ознакою чорною, і, поки не визбираєш зі світу весь бруд, не поверну тебе в людину.»
Відтоді ходять лелеки по болотах, по смітниках світу, і знищують зло, яке самі колись заподіяли."

может, поэтому так много аистов я видела под Чернобылем
passer_by_here: (ehh)
Жжот аффтар!..

Homo sentimentalis может быть определен не просто как человек, испытывающий чувства, ибо на это способны мы все, но как человек, возводящий свое чувство в достоинство. А как только чувство признается достоинством, чувствовать хочет каждый; и поскольку мы все любим хвастаться своими достоинствами, то склонны и выставлять напоказ свое чувство...
Чувство по сути своей рождается в нас вне нашей воли, часто вопреки нашей воле. Когда мы хотим чувствовать (решаем чувствовать, как решил Дон-Кихот любить Дульсинею), чувство уже не чувство, а имитация чувства, его демонстрация. То, что обычно называют истерией. Поэтому homo sentimentalis (то есть человек, который возвел чувство в достоинство) по существу то же самое, что и homo hystericus. Однако это вовсе не значит, что человек, имитирующий чувство, его не испытывает. Актер, исполняющий роль старого короля Лира, чувствует на сцене перед всеми зрителями истинную печаль по кинутого, преданного человека, но эта грусть испаряется в ту секунду, когда спектакль кончается. И потому homo sentimentalis, восхищающий нас великими чувствами, тут же следом способен ошеломить нас непостижимым безразличием. МК


и я готова с ним спорить то тут, то там: уж слишком категоризирует он своих героев, словно сначала расписывал черты их характера на листиках - левая сторона, правая; плюсики, минусики. Но жжот, саббака, однозначно!)
passer_by_here: (Default)
в среду в Нью-Йорке на 85 году жизни скончался известный американский писатель Курт Воннегут

- Ты больше не пишешь?
- Не было ничего, что я хотел бы сказать.
- После всего, что ты видел и пережил, дорогой?
- Именно из-за всего, что я видел и пережил, я и не могу сейчас ничего сказать. Я разучился быть понятным. Я обращаюсь к цивилизованному миру на тарабарском языке, и он отвечает мне тем же.


...просто одно из многого, что хотелось процитировать...
passer_by_here: (Default)
Тепло очень:

Екатерина Горбовская
*
Я думала, что главное в погоне за судьбой -
Малярно-ювелирная работа над собой:
Над всеми недостатками,
Которые видны,
Над скверными задатками,
Которые даны,
Волшебными заплатками,
Железною стеной
Должны стоять достоинства,
Воспитанные мной.

Когда-то я так думала
По молодости лет.
Казалось, это главное,
А оказалось - нет.

Из всех доброжелателей никто не объяснил,
Что главное, чтоб кто-нибудь
Вот так тебя любил:
Со всеми недостатками,
Слезами и припадками,
Скандалами и сдвигами
И склонностью ко лжи -
Считая их глубинами, считая их загадками,
Неведомыми тайнами твоей большой души.


Из этого журнала: [livejournal.com profile] globefish :)
passer_by_here: (Default)
Не принимай на свой счёт пожалуйста.
Тех, кто тебя любит, нужно убивать*. Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно. Потому что он, любящий, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует. Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда. И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.
Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься. Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражительной маской. Поэтому убей его сейчас.
А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз. Того, кто убил тебя однажды.

*кроме детей и кошек.

[livejournal.com profile] marta_ketro
passer_by_here: (Default)
Зодягнувшись у сни і недобрі повір'я
Про око людське відтанцьовуєм ми
В закономірних снігах на подвір'ї
Танок випадковостей сеї зими
І як в трубачів фанатичних музик
В часі гри проступають жили на лобі
Так яблунь гілляччя й гілляччя осик
Проступає крізь білість в незнаній подобі
Наростає мелодій розмірений біг
І бачу дарма готувавсь я ще з літа
Приручати сніги у години відлиг
І на них випадкові слова садовити
На верхів'ях акацій кущі омели
До небесного льоду примерзли зі споду
І в нетхненних заметах з хули та хвали
Розгубили свій дар і є царі зі сходу
Так пізно запізно назад повертати
Про око людське ось на се твоє
Підступають зі снігом вони до дитяти
А сніг розтає, а сніг розтає

Г. Чубай
passer_by_here: (_by)
иногда голова с рукою сливаются не становясь строкою
И. Б.
passer_by_here: (hz)
Просто так...

ВЕЧІР

Зелений вечір
як морська вода
заповнив кімнату

фіолетові водорості тіней
повиростали у ній аж до стелі
і тільки ще де-не-де поміж ними
блукають червоні продовгуваті риби
що відбились від косяка призахідного сонця

і вже ти зачудовано слухаєш
як чотириноге крісло намагається переконати шафу
в тому що воно є родичем восьминога

ти забув навіть про те
що треба дихати
і лишень тоді як із сусідньої кімнати
покличуть вечеряти
раптом опам'ятаєшся і гарячкове почнеш шукати
довкола себе
акваланґ

Г. Чубай
passer_by_here: (Default)
"Сотворение человека, которого Бог в Своем провидении обрек на греховность, было грозным знаком всемогущества Божия. Ибо для Совершенного создать простое совершенство было бы делом пустячным и смехотворно легким. По правде говоря, это было бы не сотворением, а самораспространением. Обособленность есть индивидуальность, и единственный способ сотворить, действительно сотворить человека - это сделать его обособленным от Бога, а быть обособленным от Бога означает быть греховным. Следовательно, сотворение зла есть знак Божией силы и славы. Так должно быть, дабы сотворение добра могло стать знаком силы и славы человека. Но с Божией помощью. С Его помощью и в мудрости Его". Р. П. У.

Кто-то читал, кто-то - нет, но для меня неожиданно. Я даже еще не знаю, что об этом думаю.
passer_by_here: (Default)
Вместо меня. Пока это.

Письма к стене
И. Бродский


Сохрани мою тень. Не могу объяснить. Извини.
Это нужно теперь. Сохрани мою тень, сохрани.
За твоею спиной умолкает в кустах беготня.
Мне пора уходить. Ты останешься после меня.
До свиданья, стена. Я пошел. Пусть приснятся кусты.
Вдоль уснувших больниц. Освещенный луной. Как и ты.
Постараюсь навек сохранить этот вечер в груди.
Не сердись на меня. Нужно что-то иметь позади.

Сохрани мою тень. Эту надпись не нужно стирать.
Все равно я сюда никогда не приду умирать,
Все равно ты меня никогда не попросишь: вернись.
Если кто-то прижмется к тебе, дорогая стена, улыбнись.
Человек -- это шар, а душа -- это нить, говоришь.
В самом деле глядит на тебя неизвестный малыш.
Отпустить -- говоришь -- вознестись над зеленой листвой.
Ты глядишь на меня, как я падаю вниз головой.

Разнобой и тоска, темнота и слеза на глазах,
изобилье минут вдалеке на больничных часах.
Проплывает буксир. Пустота у него за кормой.
Золотая луна высоко над кирпичной тюрьмой.
Посвящаю свободе одиночество возле стены.
Завещаю стене стук шагов посреди тишины.
Обращаюсь к стене, в темноте напряженно дыша:
завещаю тебе навсегда обуздать малыша.

Не хочу умирать. Мне не выдержать смерти уму.
Не пугай малыша. Я боюсь погружаться во тьму.
Не хочу уходить, не хочу умирать, я дурак,
не хочу, не хочу погружаться в сознаньи во мрак.
Только жить, только жить, подпирая твой холод плечом.
Ни себе, ни другим, ни любви, никому, ни при чем.
Только жить, только жить и на все наплевать, забывать.
Не хочу умирать. Не могу я себя убивать.

Так окрикни меня. Мастерица кричать и ругать.
Так окрикни меня. Так легко малыша напугать.
Так окрикни меня. Не то сам я сейчас закричу:
Эй, малыш! -- и тотчас по пространствам пустым полечу.
Ты права: нужно что-то иметь за спиной.
Хорошо, что теперь остаются во мраке за мной
не безгласный агент с голубиным плащом на плече,
не душа и не плоть -- только тень на твоем кирпиче.

Изолятор тоски -- или просто движенье вперед.
Надзиратель любви -- или просто мой русский народ.
Хорошо, что нашлась та, что может и вас породнить.
Хорошо, что всегда все равно вам, кого вам казнить.
За тобою тюрьма. А за мною -- лишь тень на тебе.
Хорошо, что ползет ярко-желтый рассвет по трубе.
Хорошо, что кончается ночь. Приближается день.
Сохрани мою тень.

январь -- февраль 1964

passer_by_here: (hz)
Только это.
Вы знаете, то, как Бродский читает свои стихи, меня практически вводит в транс. В полуобморочное состояние. И никто больше. Странно...

Постскриптум. И. Б.

как жаль что тем чем стало для меня твое существование не стало мое существованье для тебя который раз на старом пустыре я запускаю в проволочный космос свой медный грош увенчанный гербом в отчаянной попытке возвеличить момент соединения увы тому кто не способен заменить собой весь мир обычно остается крутить щербатый телефонный диск как стол на спиритическом сеансе покуда призрак не ответит эхом последним воплем зуммера в ночи
passer_by_here: (_by)
...всю жизнь я буду кое-что добирать натурой в тайное возмещение постоянных переплат за товар, навязываемый мне. В. Н.
+1
passer_by_here: (hz)
Еще из любимого. Абсолютно ни к чему. Просто так.

Я хотел бы видеть тебя,
Я хотел бы знать,
С кем ты сейчас;
Ты как вода,
Ты всегда принимаешь форму того,
С кем ты;
С кем ты сейчас,
Кто верит сегодня
Своему отраженью
В прозрачной воде твоих глаз?
Кто ты теперь,
С кем ты сейчас?

С кем ты сейчас, сестра или мать,
Или кто-то, кто ждет на земле?
Легко ли тебе, светло ли тебе,
И не скучно ли в этом тепле?
Крылат ли он?
Когда он приходит,
Снимаешь ли ты с него крылья
И ставишь за дверь?
Кто ты сейчас,
С кем ты теперь?

С кем ты сейчас, сестра или мать,
Или кто-то, кто ждет на земле?
Тепло ли тебе - а если тепло,
То не скучно ли в этом тепле?
Крылат ли он,
и кто дал мне право
Помнить тебя и вспомнить еще один раз?
Кто ты теперь;
С кем ты сейчас?

БГ
passer_by_here: (_by)
Мне представляется отвратительной и комичной присущая нашей культуре особенность ждать от любого человека, что он в состоянии разрешить все свои проблемы. Имеется ввиду, что проблема всегда может быть решена, если ты приложишь еще чуть больше усилий, чуть больше борьбы. Это настолько не соответствует истине, что мне хочется рыдать - или смеяться.
Курт Воннегут

Profile

passer_by_here: (Default)
passer_by_here

August 2011

S M T W T F S
 1 23456
7 8910111213
14151617181920
21222324252627
28293031   

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 25th, 2017 02:42 am
Powered by Dreamwidth Studios