(no subject)

Так и продолжаю резать дни на куски.
Ножницы тупятся и все тяжелее; бумага дней толще, а мозоли - виднее.
Облегчение - каждый вечер, когда дожит послединй кусочек.
И кто бы со стороны меня понял, если внешне - все так хорошо?
Сколько раз за день я повторяю как заклинание - к черту, к черту, к черту... хорошо, что мысленно.
Знание того, что я делаю все правильно, не приносит удовольствия. Только, когда я в движении, я немного забываюсь.
Но это дурацкое одиночество - не просто среди людей, а даже среди тех, кто любит.
Какой-то дефект душевный... Хотя.
И нет еще того Йаду, что вытравит дурь из головы.