(no subject)

Я зачем-то открыла свою записную книжку, которой, в общем, практически не пользуюсь, а там на первых страницах - календари на этот и несколько следующих лет. Белые листы с квадратиками цифр, ничего лишнего и все просто, ну, вы знаете, как это. И, что интересно, - там неожиданно нет ни плохого, ни хорошего, ни драм, ни разочарований, ни боли; там не чуствуется ни осенней тоски, ни зимней пустоты, ни весенней тревоги - просто чистое пустое время для жизни. И календарь выглядит поэтому как-то странно оптимистичным. В отличие от меня. Я смотрю на свои фотки с южки: я не имею с ней ничего общего - с этой, которая смеется, строит гримасы, движется, которая гораздо живее, чем я, и про которую муж говорит, что это я настоящая.
А в самом деле настоящая я только чуть просыпается поздним утром, и только в это время у нее есть немножечко сил, чтобы что-то делать, но все они уходят в работу при нынешней запарке, и эта я тихонечко тухнет за компьютером к обеду. До пары минут или получаса позднего утра следующего завтра.
Я живу, словно под слабеньким новокаиновым наркозом. Я боюсь, что он вот-вот отпустит совсем, и станет... А я хочу, чтобы, как в календаре - ни тоски, ни боли, ни тревоги... или хотя бы по минимуму. Чтобы просто чистое пустое время для жизни. И чтобы силы. И чтобы сама жизнь.